se não escrevo mais

se não escrevo mais
é poque me falta emoção
falta amor, dor e razão
falta a cor e o brilho
falta a música e o som.

se não escrevo mais
é porque perdi o seu abraço
se não escrevo mais
é porque a dor que sua falta me traz
ja não me faz perder a razão.

não escrevo
pois nada vai mudar
não escrevo
pois não tenho mais o que desabafar.

então você quer ser escritor?

se não estiver explodindo em você
apesar de tudo,
não faça.
a não ser que saia espontâneo de seu
coração e de sua mente e de sua boca
e de suas entranhas,
não faça.
se você tiver que passar horas
encarando a tela do computador
ou encurvado sobre sua
máquina de escrever
procurando palavras,
não faça.
se você estiver fazendo isso por dinheiro ou
fama,
não faça.
se você estiver fazendo isso porque deseja
mulheres em sua cama,
não faça.
se você tiver que sentar ali e
reescrever mais uma vez e mais uma vez,
não faça.
se der o maior trabalho só de pensar em fazer,
não faça.
se você estiver tentando escrever como outra
pessoa,
esqueça.

se você tiver que esperar até isso rugir em
você,
então espere com paciência.
se isso nunca rugir em você,
faça outra coisa.
se você tiver que ler primeiro para sua esposa
ou para sua namorada ou para seu namorado
ou para seus pais ou para qualquer um,
você não está pronto.

não seja como tantos escritores,
não seja como tantas milhares de
pessoas que se dizem escritores,
não seja chato e estúpido e
pretensioso, não se deixe consumir pela
vaidade.
as bibliotecas do mundo
bocejam até
dormir
sobre tipos assim.
não aumente isso.
não faça.
a não ser que saia de
sua alma como um foguete,
a não ser que ficar parado te
leve à loucura ou
ao suicídio ou assassinato,
não faça.
a não ser que o sol dentro de você esteja
queimando suas vísceras,
não faça.

quando for realmente o momento,
e se você for escolhido,
isso irá acontecer por
conta própria e continuará acontecendo
até você morrer ou isso morrer em
você.
não há outro jeito.

e nunca houve outro.

POEMA: Charles Bukowski
TRADUÇÃO; Fernando Koproski

06/09/2012

quero saber onde foi parar a minha mãe.
onde você escondeu ela?
ela era tão forte e viva
era organizada e higiênica
aquela casa com dois andares vivia impecavel,
encerada e lustrada
era uma professora exemplar
dois andares,
acho que sua mente também tinha dois andares
era compreensiva e era mãe
educava seus filhos
o "não." sempre foi "não."
o "raspe esse prato." resultava em um prato limpo
"junte essas coisas do chão; puxe a descarga; escove os dentes; fique quieto"
tudo funcionava tão bem
você consegue lembrar disso?
da mãe que se importava com seus filhos,
não com o que vão pensar deles.

 eu tenho saudade da MINHA mãe.

olhar

onde foi que esqueci meu brilho do olhar?
onde deixei meus olhos verdes se perderem
num oceano tao denso e esuro
que mesmo iluminado com mil faróis,
jamais encontro a alegria verde dos olhos radiantes,
aqueles que ainda falam por si.

as vezes me pergunto se só eu confio nas não emoções, que me sinto segura na ausência de sentimento.

apenas chorava

chorava desesperadamente,
mas ninguém viu, ninguém ouviu.
um choro sem ter lágrimas,
nem razão aparente
mas chorava.